Leseprobe "Oktoberblau"

Evi las im schwächer werdenden Licht, bis es endgültig zu finster geworden war. Ihr Magen wurde aufsässig, und ihre nackten Füsse waren eiskalt. Sie knipste das Licht an und suchte ein Paar Socken hervor. Sieben Uhr. Wie lange brauchte ein normaler Mensch vernünftigerweise, um eine Handvoll Petersilie zu besorgen? (Überhaupt kannte Evi Petersilie eher als Dekorations­material denn als unverzichtbaren Bestand­teil von Rezepten.) Ob Bibi umdisponiert und eine grössere Shopping­tour angetreten hatte? War sie vielleicht einer Bekannten begegnet und sass mit ihr beim dritten Campari vor "Luigi's Bar"? Aber warum hatte sie dann nicht wenigstens telefoniert? Und Evi, die mittlerweile ebenfalls giggerig auf einen Apéro und ein paar Nüsschen war, dazugeholt?
Letzteres immerhin klärte sich, als Evi in einer stilvollen Keramik­schale neben dem Festnetz-Telefon Bibianas Handy fand. Ihre Freundin hatte anscheinend nicht im Sinn gehabt, lange weg zu bleiben.
Evi versuchte sich an einem zeitlichen Raster. Sie selber musste zwischen halb vier und vier Uhr einge­schlafen sein. Wenn Bibi nur ein kurzes Schläfchen gehalten hatte, konnte sie frühestens um Viertel nach vier ausgegangen sein. Vor fast drei Stunden.
Kein Grund zur Aufregung, Evi! Du streichst dir jetzt ein Butter­brot. Schau mal, ein fremder Kühlschrank! Fast so interes­sant wie ein fremdes Bücher­regal!
Evi liess sich ablenken, schnupperte am Inhalt eines Glases mit der kryp­tischen Aufschrift "Umeboshi", versuchte einen Schnipsel Käse. Sägte ein solides Stück Brot vom Laib, machte sich eine Anken­schnitte von der Sorte, in der man Zahn­abdrücke sieht.
Evis lebhafte bis ausufernde Phantasie kam ihr im Alltag auf ver­schiedene Arten zupass; sie füllte Warte­zeiten mit Tagträumen, ersann Entschul­digungen, gab Kundinnen origi­nelle Buchtipps, auf die Evis Kolle­ginnen im Leben nicht gekommen wären. Wenn jedoch Pläne aus dem Gleis gerieten, Freunde nicht zur ausge­machten Zeit unter der Zürcher oder Aarauer Bahnhofs­uhr standen, konnte sich Evis Vorstel­lungs­kraft blitz­schnell zu ihrer Besitz­erin umdrehen, sie in den Schwitz­kasten zwingen und sie in einen grell­erleuch­teten, weiss­gekachelten Raum schleifen, wo ein Gerichts­medi­ziner gerade Anstal­ten machte, ihrer besten Freundin Barbara, die in Tat und Wahr­heit bloss wieder einmal den Bus verpasst hatte, das Brust­bein durch­zusägen. Äusserst selten, das wusste Evi durchaus, bewahr­hei­teten sich ihre dras­tischen Befürch­tungen auch nur im Ansatz. Irgend­wann war die Stell­werkstö­rung in Olten behoben und die Kollegen trudelten ein. Wahr­scheinlich waren Evis Schreckens­szenarien eine Art Ver­tei­digungs­mechani­smus, der ihren Schock angesichts der Nachricht über einen tat­sächlichen Unfall vorweg­nehmen und mildern sollte.
Also gut. Evi war hiermit auf das Schlimmste vor­bereitet. Was aber, ganz praktisch gefragt, sollte sie jetzt machen?
Zu Hause, in einem anderen Leben, gab es jederzeit die Option, die Polizei anzurufen. Noch nicht auf die Not­rufnummer, mehr, um sich Rat zu holen. Hier und jetzt, in Rom um 19.14, hatte Evi das Gefühl, sich diesen Ausweg gründlich verbarri­kadiert zu haben: Sehr bald nämlich müsste sie bei jeder Unter­haltung mit einem Polizei­beamten auf die Gescheh­nisse des Tages zu sprechen kommen, damit eine realistische Ein­schätzung der Lage überhaupt möglich würde. Und dazu war Evi nicht bereit. Nicht, bevor noch einiges mehr an Wasser den Tiber hinuntergeflossen wäre. "Nicht, bevor ich einen Erpresser­brief samt einem Stückchen von Bibianas Ohr bekommen habe", dachte Evi, "nicht, bevor es end­gültig zu spät ist, ihr zu helfen, falls sie in Gefahr ist." Hueregopferdammisiech - was tun?